По традиции каждому новому другу пишу пост (я ещё пишу неновым друзьям, но т.к. я пишу мало в принцыпе, то этим новым знанием можно пренебречь. И вообще это хорошая вещь, хоть и невротическая для читающего, - писать посты конкретным людям. Вот у меня каждый пост - кому-то)
Фабула:
На моём пути появилось очень много олек. Они прекрасны. Правда. Но этот Андрей Вознесенский - тебе:
Олененок
I
«Ольга, опомнитесь! Что с вами, Ольга?..»
Это блуждает в крови, как иголка...
Ну почему — призадумаюсь только —
передо мною судьба твоя, Ольга?
Полуфранцуженка, полурусская,
с джазом простуженным туфелькой хрусткая,
как несуразно в парижских альковах—
«Ольга» — как мокрая ветка ольховая!
Что натворили когда-то родители!
В разных глазах породнили пронзительно
смутный витраж нотр-дамской розетки
с нашим Блаженным в разводах разэтаких.
Бродят, как город разора и оргий, Ольга французская с русскою Ольгой.
II
Что тебе снится, русская Оля?
Около озера рощица, что ли...
Помню, ведро по ноге холодило —
хоть никогда в тех краях не бродила.
Может, в крови моей гены горят?
Некатолический вижу обряд,
а за калиточкой росно и колко...
Как вам живется, французская Ольга?
«Как? О-ля-ля! Мой Рено—как игрушка,
плачу по-русски, смеюсь по-французски...
Я парижанка. Ночами люблю
слушать, щекою прижавшись к рулю.
Но почему посреди буги-вуги
слышатся вьюги? Дуги
соборов манят, как магниты,
о помогите,
милый мой муж простынею накрыт,
как за граничной стеною храпит».
Руки лежат как в других государствах.
Правая бренди берет как лекарство.
Левая вправлена в псковский браслет,
а между ними— тысячи лет.
Горе застыло в зрачках удлиненных,
о олененок,
вмерзший ногами на двух нелюдимых
и разъезжающихся льдинах!
IV
Мир расколола тревожная трещина.
Как разрушительно врезались в женщину
войны холодные, войны глобальные,
фраки министров, схожих с гробами,
мир разрывается, мир задыхается
в мирных Майданеках, в новых Дахау!
«Остановитесь!» — взывают осколки
зеленоглазого города Ольги.
VI
Я эту «Ольгу» читал на эстраде.
Утром звонок: «Экскюзе, бога ради!
Я полурусская... с именем Ольга...
Школьница... рыженькая вот только...»
Ольга, опомнитесь! Что с вами, Ольга?!.
Для тех, кто асилил до конца:
Это стихотворение о своём месте. О нашей раздвоенной природе. О поисках.
И когда-нибудь я напишу пост о Фоме.